Колись донька зібрала нас за столом, щоб поділитися радістю. А після вечері ми виставили її й зятя з хати.
Ні, не розумію я сучасну молодь. Здається, в них і крихти здорового глузду не лишилось. Наша Оленка недавно влаштувала сімейну вечерю — ніби звичайну, святкову, із салатами, тортом та свічками. Скликала всіх — мене, чоловіка, онука й свого чоловіка Миколу. Живемо разом у звичайній трикімнатній хаті на околиці Дніпра. І так тіснота, а тут ще й це…
Коли Оля з Миколою повінчалися, ми відразу взяли їх до себе. Так вийшло — вона завагітніла, весілля справляли на швидку руку, все якось несподівано й мимоволі. Ми не докоряли, допомагали, як могли, і запропонували пожити в нас, щоб змогли зібрати на своє. Казали: «Відкладайте гроші, хоч на перший внесок за іпотеку. Розуміємо, але як онук підросте — буде ще тісніше».
Вони ніби погоджувались. Але на ділі — ні крихти старань. Усі лише обіцянки, балачки, а змісту — нуль. Живуть, немов діти під опікою, навіть подяки не почуєш. Ми терпимо, хоча в нас із чоловіком уже й свої хвороби, і літа, і хочеться спокою. Та мовчимо заради доньки.
От сидимо за святковим столом. Оля усміхається, очі сяють. Ми з чоловіком навіть переглянулися: «Може, таки вирішили оселитися окремо?»
Та ні. Підіймає келих, оглядає нас і каже:
— Мамо, тату… Я вагітна!
У мене в очах потемніло. Завмерла, дивлюсь на неї — не вірю. Здавалося, під ногами земля тремтить. Хотілося або реготати з безвиході, або розплакатися. Ще одна дитина? У цю тісну хату? Та куди вже…
— Олю, ти хоча б усвідомлюєш, що робиш? — тихо, але важко спитав мій чоловік. — Де ви житимете вшестеро? Чи думаєте, ми й надалі вам няньками будемо?
А Оля навіть не зніяковіла. Мабуть, чекала, що ми кинемося її вітати, обіймемо. Але цього не сталося.
— Я думала, ви зрадієте… — прошепотіла вона, а Микола одразу встряв:
— Ми сподівалися на підтримку, а ви відразу до нарізки. Це ж наша родина!
— Ваша? — не втрималася я. — А ми тоді хто? Прислуга? Благодійники? Ми просили: зберіть на свою оселю! А ви… ще один рот. Вибачте, але ми більше не витягнемо.
Після вечері ніхто й словом не обмінявся. Наступного дня Оля навіть не привіталася. Вони образились. На нас. За те, що ми не стрибали від щастя. За те, що не радіємо, що в цій тісній хаті буде ще одна дитина, ще плач по ночах, ще одні санки в коридорі, ще одне нагромадження.
Ми з чоловіком поговорили. Спокійно. Рішуче. Вирішили: годі. Не можемо й не хочемо більше жертвувати своїм життям, своєю старостю, своїм спокоєм. Їм уже за тридцять. Час дорослішати.
Я підійшла до доньки й прямо сказала:
— Олю, ми вас любимо. Але ви дорослі люди. Хочете другу дитину? Прекрасно. Але виховуйте її у своїй хаті. Ми більше не можемо бути вашою страховкою.
Вона спалахнула. Казала, що ми жорстокі, що «ніхто так із дітьми не поводиться». Але, вибачте, я вже поводилася — коли сиділа з їхнім сином, коли віддавала пенсію на підгузки, коли варила їм борщі й прасувала сорочки. Тепер — досить.
Зібрали речі, знайшли орендовану квартиру. Пішли з образою. А ми лишилися — у нашій трикімнатній. У тиші. З відчуттям, що зробили правильно, хай і важко. Але інколи, щоб хтось дорослішав, треба відпустити. Навіть якщо це твоя власна дитина.
