Сьогодні я хочу записати одну історію, яка торкнулася мого серця.
Бабуся Оксана сиділа на кухні, в’язала теплі шарфи — акуратно, петля за петлею. У паспорті вона була Оксаною Василівною, але в селі всі знали її просто як Оксану — по-рідному, без зайвих церемоній.
У хаті панувала зимова тиша, тільки радіо на підвіконні тихо тріщало. Раптом скрипнули двері. Бабуся підвела очі — і завмерла. На порозі стояв… справжній Дід Мороз. Червона шапка, сніжно-біла борода, хутряна облямівка — усе, як треба.
— Добрий вечір, Оксанко! — усміхнувся він. — Гостя приймеш?
Оксана поправила окуляри, уважно подивилася на гостя, на його мішок і чарівні лижні, і здивовано видихнула:
— Господи, та невже це справді ти? Зому було мені таке щастя?..
— А як же? — засміявся дід. — Сьогодні ж триднадцяте січня! Увесь світ зустрічає Старий Новий рік. А я до тебе — з подарунком.
— Та нащо я тобі, старезній? Краще б дітям радість приніс, віршики послухав. А я що? Баба стара, подарунки всі вже давно бачила.
— Діточок у селі нині — на пальцях перелічиш. А от шарфики твої які теплі, — показав на в’язання. — Значить, і тобі подарунок заслужений.
— Гаразд, коли вже прийшов, давай, маєш, — усміхнулася бабуся. — Тільки вірші тобі читати не стану, спина болить, ледве ходжу.
— Тоді розкажи, що доброго зробила цього року.
— Та що я… — замислилася Оксана. — Онукам рукавички зв’язала, сусідам — шкарпетки. Збіжжя поділила. Може, і не від доброти, а просто робити нічого.
— Не скромничай. Це й є добро — коли робиш щось безкористно.
— А мій старий, між іншим, десь гуляє. Пішов зранку — і ні слуху.
— Так я ж його теж мав навідати. Що, такий же жартівник, як колись?
— Ще й який! По сусідах ходить, історії розповідає, пісні співає. Усіх веселить, щоб не сумували.
— Ти його любиш?
— А ти як гадаєш? — усміхнулася Оксана. — Ми з ним півстоліття вкупі. Вдаємо, що не чуємо, що не все розуміємо. І не сваримося. А навіщо?
Дід Мороз дістав із мішка хустину — м’яку, вовняну, з візерунком і блиском.
— Ось, тримай. Накинеш — і на десять років молодшою станеш.
— Красота ж яка! — засяяли очі бабусі. — Про таку мріяла все життя. Дякую тобі!
— Дякуй чоловікові, — підморгнув дід. — Це він мені листа написав.
Вийшов у сіни, зняв кожух, шапку й сховав у скриню.
— Ох, Оксанко моя… — пробурмотів він. — Не впізнала рідного голосу. Чи і справді вдає?
А бабуся крутилася перед дзеркалом у новій хустині й шепотіла:
— Ось так і живемо, Івасю… Ніби нічого не знаємо. А ж знаємо. Просто любимо по-своєму. А дивовижне — у цьому…
