Багато років тому, коли життя було простішим, але не менш несподіваним, до моїх дверей постукала доля.
Шестирічний хлопчик стояв на порозі, твердячи, що я його батько. Я сміявся поки він не дістав листа від матері. Моє імя. Моя адреса. Моє минуле врізалося в теперішнє. І я не знав, що робити далі.
Ранки були передбачуваними. Тихі. Спокійні. Саме так мені подобалось. Будьник не потрібен. Ні начальника, ні офісу, ні потреби кудись поспішати. Працював я вдома, зводячи світ до мінімуму без зайвих розмов, без непотрібних знайомств. Лише я, ноутбук і кава. Чорна, без цукру.
Того ранку я, як завжди, сів біля вікна на скрипучому деревяному кріслі. Так мало бути завжди. Просто. Тихо. Але тиша в нашому дворі тривала недовго.
Раптом глухий удар об вікно, і гаряча кава обпекла мені пальці.
«От чортівня», буркнув я, потираючи руку.
Дивитись навіть не треба було знову ті ж самі малечі з сусіднього двору. Ніякої поваги до чужого.
Зітхнувши, я підвівся і вийшов на ґанок.
На траві лежав мяч, а дітлахи, завмерши біля своєї огорожі, шепотілися.
«Скільки можна повторювати? нахилився я, підіймаючи мяч. Це не мій клопіт. Грайте на своїй території!»
Киднув мяч назад. Діти розбіглися, як налякані горобці. Але, повертаючись у дім, я різко зупинився. На краю ґанку стояв він.
Рудий хлопчик, незнайомець, у великому дощовику, який його закривав з головою. Брудні черевики, потертий рюкзак. Я нахмурився.
«Ти не звідси».
Він подив
